Miguel Crespo: Escritor street y el eclipse de la urbe incendiándose.

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         Un personaje que vive entre libros e historia underground.

  

     ¿Quién es Miguel Crespo? Miguel ha manifestado abiertamente que es un street que lee literatura clásica y respira literatura lidiando con sus vicios como muchos escritores lo hicieron, Jack Kerouac y todos los beat de Estados Unidos. Antonio Urdaneta lo aprecia mucho, le dice en reiteradas ocasiones que cuide su templo imaginario, que no tambalee tanto en esa vida tan caótica, pero en fin, él es su propio timón de un barco que se pierde en las infinitas calles de la ciudad. Cuando se fuga Miguel Crespo a la calle, camina a pedir plata persona por persona, Miguel lo llama al acto de pedir el “swing de las monedas”. que se explicaría con la sencilla razón del efecto producido por el swing jazzístico que es una elocuente improvisación ejecutada por los músicos del bep bep dándole el surgimiento a esa fluidez sonora tan seductiva, él pide y es un acto que va más allá de pedir una moneda porque la moneda se recrea entre el escándalo de la ciudad y el oficio de imaginar otro mundo posible que no sea esta ciudad tan terca, sería un acto donde el sacrificio imaginario testifica cualquier acontecimiento poético o literario y así como Borges sacrificó en decir que los antiguos griegos llamaban álgebra a una piedrecita que se lanzaba sobre una arena pero no es real sino un swing imaginario de Borges, es ficción, irreal, fantástico.  Así es Miguel Crespo en su agitada vida streett se la ingenia a su manera y revive su espíritu beat al sacra de ser devoto Krisna y después compra jarabe para la tos y se la toma completo y aparece sobre sus ojos ese rojo incendiándose; las bodegas, los abastos, las licorerías, las fruterías, el que vende plátanos, los establecimientos comerciales lo cierran y él se da cuenta que debe regresar a su casa, dando tumbos citando a Lezama Lima, Dylan Thomas, Leopoldo María Panero y haciendo confluencia con el Malandro Ismael y estrellándose con las paredes sonríe, mas cuando la noche lo atrapa, camina más lento, a un ritmo sigiloso y cuando apaga la luz de la casa contempla la ventana detestando la aurora boreal y escribe estos grandes testamentos poéticos. La ciudad de Barquisimeto son muchos quijotes desdentados hablando en un bar.

 José Miguel Méndez Crespo

Miembro del Colectivo literario "El cuarto de los duendes".

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 Miguel Crespo ha publicado en el Diario "El Impulso" y en la revista literaria “La lucerna”, tiene una novela inédita que lleva por nombre “Memorias del sol” lo cual está cargada de una innovación narrativa sumamente compleja y arraigado a  la ciudad y su terca realidad. 

A continuación veremos los testimonios de poetas que han visto a Miguel Crespo en su gran letargo literario en la ciudad:

 Viajar en los ojos de una infinidad disipada.

      Pasar cerca de la plaza Bolívar o en ella... Recorrerla en el vivir de los días como hace mucha gente; un trayecto común, quizás... Pero no Miguel… él logra ver a los elementales custodiando los árboles, los que pasan desapercibidos por el papelero que recorre la ciudad y la burocracia… Por allí cerca lo encuentro siempre… lo veo en las historias fundamentadas en el abrazo de las palabras que profundiza en el viento, las que pocos evidencian. Ver a Miguel es viajar en los ojos de una infinidad disipada, en un tropiezo de miradas; la de él va perdida, suspendida en el tono de los colores, en las palomas, él las encuentra elevadas en el humo de la calle, mientras nosotros las vemos en los pasillos de la plaza, vuelan en el humo que suelta su boca siempre risueña. Creo que ve más allá de lo que nosotros podemos ver… palpa la magia de las hojas, de las hojas secas que crujen al caer y escuchan todos sus sentidos, entre la ansiedad urbana con la definición de lo intenso en su búsqueda interna, es un agujero lleno de su misma luz, irradia su propio hechizo… la seducción descuidada de su mente…

Nomis Méndez

Poeta, acróbata de tela, profesora de literatura egresada de la UPEL.

Aquí digitalmente conoceremos su poesía y su obra imaginaria:

Poemas

    Ahora que en la floresta se esparcen

Tus perdidos veranos, movidos

Por los aires plañideros y calmos

Me pregunto

A donde han ido esos cálidos

Y fecundos cantos

Que alzaban todos los pájaros que juntos

Posaban en tu árbol

Y todas las estrellas

Que copulaban a tu encuentro

Hasta donde las han llevado

Los carruajes del claustro.

* * *

Desde el lento lecho te escribo,

Estos versos, taciturnos cómplices

Soldaditos de papel, ruiseñores del alba

Ventrílocuos que atan y desatan las palabras

Y emerge el poema, como flor de loto

O como el humo de este cigarrillo.

El recuerdo se mueve igual

Que estas cortinas, tan callado

Como un sepulcro. Amordazado

Quizás, por los besos de alguna traición.

Te escribo aquí enjaulado entre tus huesos

Entretejiendo un planeta de túneles, humo y agonías.

* * *

Un castillo nos separa

Mas nuestras almas

 Se entrelazan

En un ensueño

Llamado recuerdo

Un castillo nos separa

Y en mi alma herida, desesperada

Se conjuran

Dos nombres, resuenan en el espacio

Como los ecos de un espasmo inconexo

Circundando el sol y los astros

Yo, azotado por las imágenes y hastío

De la hondonada levanto un tótem

Y hago un puente de tus huesos.

* * *

Paso tras paso, en lánguido recorrido

Se pasea dando tumbo sobre tumbo

Este viento o marea

Esta mascara de teatro.

El vals que suena

No es el vals de efímeras noches

Y de danzas vespertinas

El jardín ahora es un museo.

Afuera, montañas carrozas y caballos

Celebran en un mutuo delirio

Esta vuelta al barro

Al polvo, a los círculos de cenizas.

Adentro en la casa

Las mariposas revolotean, chocan

Y caen.

Paso tras paso, en lánguido recorrido

Se pasea dando tumbo sobre tumbo

Deplorables voces

Escritas sobre el mármol

Haciendo  epitafio de los nombres,

Las palabras y los amaneceres en bandada

Ahora condenados al olvido,

A la nada que devora

Las más diversas aves.

A lo lejos el blanco piano calla en su última nota

Y la pequeña bailarina sigue

Tan sigilosa , dando vueltas

Dando tumbos

Yo, miro a Dionisio

Y alzo mi copa.

* * *

Sobre praderas, en los valles

Allende mi sol

Cortejando lascivas nubes

Como un golem que sigue

Los grises pasos de mi sangre

Oh

Oh (exclamaciones)

Ahora que todas las tardes llueve

Y en los cristales veo nuestros nombres

y en las tacitas gotas,

Sometidas

Como tú, como yo

A cabalgar en esta corta carrera

Azotando nuestros caballos

Hasta que la champagne corra

Corra como nuestra sangre

En la primavera.

* * * 

Escucha, toda agua estancada , apesta
y no  toda estrella  de vida brilla.

Escucha, barco de canela

y mira este terrible espejo

Que por sucumbir a los mares

a caído en lentos anatemas

Derramando el vino, el semen

En los miasmas de las flores más sórdidas

y a  esparcido las monedas en las

Escaleras.

Ven y  mira estos susurros.

Este carnaval de tijeras y navajas

Banquete consagrado para anteros.

Ven, brindemos sobre nuestra tumba 

y juntos deshojemos este árbol

ya sin sombra

Este árbol que ya nada brinda a las rocas  

Que ahora  buscan sus frutos.

* * *

En un cuarto, sobre un lecho baldío

Engañamos al tiempo y su desdicha

Entre sabanas estrelladas, dispersas cenizas

En un oleaje azul, azul como tu juventud

Donde los peces se agitan, se estremecen

Entre las falanges, en las arterias,

En tus senos, en mi boca.

Todo hasta el mar.

Todo superpuesto, a la incesante despedida

Del despertar.

¿Pequeña hermana , si en esta penumbra

Pudiéramos alzar nuestras alas de cera

Hacia las cúspides más sublimes y altas

En donde todavía estamos juntos, abrazados

Hechos estatuas.

* * *

                                   

Ocaso de los dos mendigos

"el aire sumiso entrelaza visiones múltiples mientras las manos se deslizan a través de él como rincones del tiempo"

Camino y un planeta de monedas

pan saturado de levadura , droga o faena 

es un dilema , un oasis y una armadura 

que se burla de mi ventura y de los cuervos 

que acechan a ella; que fue una golondrina 

aventurera , y la dueña del sol de mi tez tan dura.

Ya el sol se despide con un fúnebre canto

y sigo en esta gris senda, contando las monedas  

junto a mi dulcinea , mutándonos 

 para ser los cabríos en el holocausto 

y juntos derramamos nuestra sangre        

en el valle azul donde murio mi padre.